Hasards

Quand Marvin eut dix ans, son père l'emmena à travers les longs couloirs sonores qui traversaient l'Administration et l’Énergie, jusqu'à ce qu'ils parviennent enfin au niveau le plus élevé et marchent parmi la végétation à croissance accélérée des Fermes. Marvin aimait cet endroit : c'était amusant de regarder les plantes, grandes et minces, ramper avec une impatience presque visible vers le soleil qui filtrait à leur rencontre à travers le dôme de plastique. L'odeur de la vie était partout, réveillant au fond de son coeur des désirs inexprimable : il respirait l'air sec et frais des niveaux résidentiels, purgés de toute odeur sauf d'un faible relent d'ozone. Il aurait aimé pouvoir rester un peu, mais Père ne le lâchait pas. Ils poursuivirent leur chemin jusqu'à atteindre l'entrée de l'Observatoire, qu'il n'avait jamais visité : mais ils ne s'arrêtèrent pas, et Marvin sut avec une sensation d'excitation croissante qu'il ne pouvait plus y avoir qu'un seul but. Pour la première fois de sa vie, il allait à l'extérieur.

Cet été, pour mes vacances, je suis allé à Paris. J'y ai suivi les pas de grands écrivains tels Ernest Hemingway, Henry Miller et F. Scott Fitzgerald, qui, pour mémoire, sont tous morts.

J'en veux aux conducteurs parisiens. Paris n'a qu'une place de parking libre, qui est actuellement sous haute surveillance au musée du Louvre. Par conséquent des milliers d'automobilistes frustrés tournent en ville depuis le règne du roi Maurice XVII en essayant de se garer. Ils libèrent leur frustration en visant les piétons, qu'ils poursuivent jusque sur les trottoirs si nécessaire.